« Michael Jackson est mort ».
Je ne sais pas pour vous, mais pour moi, il y avait un truc qui clochait. Cette phrase n’allait pas. Ce n’était pas comme une fausse note qui vous égratigne le tympan ou un mot inapproprié qui trouble un instant votre lecture. Bref, ce n’était pas ce genre de chose bancale ou désagréable, mais qu’on oubliait sitôt qu’on l’avait corrigé.
Non. C’était autre chose.
Cette phrase-là était dépourvue de la moindre logique. Elle n’avait aucun sens. Pire.
C’était une phrase absurde.
C’est ce que j’ai pensé pendant la seconde où elle s’est plantée devant moi, étalée effrontément en gros titre sur le portail Orange, le 25 juin 2009 sur les coups de 6 heures du matin.
Depuis, je laisse parler, penser, écrire, pleurer, rire, chanter, danser.
Tout le monde.
Les sincères et les faux-culs. Les hystériques et les pudiques. Les vrais et les faux sosies. Les vedettes et les anonymes. Les ragots et les témoignages d’amour.
Je laisse faire.
Je me contente de préserver ce qu’il reste du cahier de mon adolescence. Depuis ce matin du 25 juin, des pages, il m'en manque beaucoup.
Mais, la vie continue.
Pourtant, si aujourd’hui, je ne suis pas encore parvenu à verser une larme, c’est parce qu’en dépit de cette évidence brutale, de l’hommage funèbre auquel j’ai assisté derrière mon téléviseur, des couvertures de magasines, de tout ça quoi, je n’arrive pas vraiment à croire à cette réalité.
« Michael Jackson est mort »
Non. Décidément, cette phrase ne colle pas.
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